piove. "le ceneri di angela"

oggi è tutto grigio.
sento la pioggia picchiare sulle tapparelle.
devo accendere la luce anche se è mattina.
guardo giù e vedo persone che corrono cercando di ripararsi con l'ombello, sembrano ingobbite, ripiegate su se stesse per occupare meno spazio e non bagnarsi.
oggi avrei solo voglia di restare sul divano, magari con le gambe sotto una coperta calda a leggere un bel libro e bere una tazza di cioccolata fumante.
e invece tutto di corsa, in giro a cercare gli ultimi regali per un natale che mi piacerebbe fosse solo per i bambini, che ancora credono che se ti comporti bene arrivano i tanti bei doni, se ti comporti male ti ritrovi pieno di carbone.
con tutta questa pioggia non può che venirmi in mente uno dei miei romanzi preferiti: "le ceneri di angela", di frank mccourt.
è un romanzo che racconta un storia povera e... bagnata...
acqua dal cielo, sui pavimenti delle stanze fatiscenti piene di odori e di pulci, nei vicoli di una limerick miserabile e disperata, nei vestiti logori dei bambini che giocano per strada fra i vetri rotti.
una vita bagnata di birra, nemica delle famiglie consumate dalla fame a causa di mariti e padri che bruciano al pub, in una sera, il salario di un'intera settimana.
una storia bagnata dall'acqua che separa l'irlanda dal sogno americano, per il quale le madri lavorano e risparmiano qualche centesimo di nascosta dal marito, per poter un giorno comprare il biglietto per quella nave che porterà almeno uno dei tanti, troppi figli a vedere la statua della libertà, che negli anni '40 era miraggio, simbolo di una vita dignitosa, dove i neonati non muoiono, i padri non usano le cinture per educare i figli, dove c'è lavoro e una casa con un grande divano e tende e un camino che riscalda le stanze e i cuori.
un romanzo bagnato dalle lacrime di una madre che vede svanire il sogno infinito di regalare ai propri figli una casa accogliente e serena, un paio di scarpe nuove, un regalo a natale.....
angela è la forza di questo romanzo, anche se non la voce narrante, di una storia che mi ha rubato il cuore, complice il mio amore per quell'isola verde e la sua gente, le nuvole che corrono come in nessun altro cielo al mondo, la torba e l'erica,  le pecore in mezzo alla strada, i muri del connemara, le scogliere del nord, la schiuma della guinness che per esser buona deve essere quasi solida, devi scriverci con il dito l'iniziale del tuo nome e deve essere leggibile fino a quando la pinta non è finita.
l'irlanda per me è stato il posto più bello del mondo fino a quando è nata mia figlia.
da quel giorno, il posto più bello del mondo è dove c'è lei.
glielo dico sempre.

ho letto 4 volte questo libro, e si vede dalla copertina.
lo rileggerò ancora e sarà uno dei primi che consiglierò a mia figlia quando crescerà.
è un po' triste, ma allo stesso tempo pieno di energia, di ottimismo, di fiducia, dell'amore di una madre che non si scoraggia, non si ferma davanti a niente, che per i figli da la vita.
come tutte le mamme.

"ripensando alla mia infanzia, mi chiedo come sono riuscito a sopravvivere.
naturalmente la mia è stata un'infanzia infelice, sennò non ci sarebbe gusto
ma un'infanzia infelice irlandese è peggio di un'infanzia infelice qualunque, e un'infanzia infelice irlandese e cattolica è peggio ancora"

dello stesso autore mi è piaciuto:
"che paese, l'america"
ed. adelphi